Capítulo 137. Federico.

Memento mori.

Maricón, maricón, maricón...
No perforaban tu cráneo.
No apuñalaban tu corazón.

Olvidar, quisieron tu nombre.
Olvidar, quisieron tus obras.

Federico, un poeta perdido.
Federico, un poeta humillado.
Federido, un poeta sin apellidos.
Un poeta.
Un poeta.
Un poeta.
Sólo un poeta.

Capítulo 136. Reflexión nocturna.

Ves a las personas que agonizan en el interior de los coches mientras se ahogan. A otras, salvarse por los pelos de morir aplastadas por cascotes. Escuchas viejas historias de cunas caídas y noches en vela. Y te preguntas: ¿qué puedes hacer ante ello? Miedo, aceptación, resignación...

Todos moriremos. Mañana o pasado.

El problema es morir ayer. Fotografías en blanco y negro. No conoces a nadie. ¿Quiénes son?

Todos moriremos. Hoy o futuro. Nunca o siempre.

¿Qué hacer ante la muerte? Ante la muerte solo nos queda morir. Y, ¿ante la vida? Ante la vida solo nos queda morir. Y, ¿ante la ola? Ante la ola solo nos queda morir. Y, ¿el amor? Muerto. Y, ¿la alegría? Muerta.

Muerte azul, muerte, muerte, muerte... Y tras la muerte, vida. Siempre muerte y vida. Vida y muerte. No hay muerte sin vida, ni vida sin muerte.

Acéptalo. Hoy, mañana, nunca o siempre.